Pedro Fondevila

Anoche andaba con unos amigos por la acera del paseo de la Mina esquina con la plaza de San Miguel. Antes aquí había herradores y carreteros ahora hay acogedores bares y tabernas. Entramos en la Cepa Dorada y, aún no sé porqué, pedía un gin tonic que me parece una bebida muy british y por tanto impropia de un caballero español como yo. Empezé a hablar con una encantora viuda , amiga nuestra, y cuando me quise dar cuenta me estaban sirviendo un ginebra de una botella morada. No me gusta el color morado. pregunté qué ginebra era esa y me dijeron lo de siempre…es estupenda. Lo dudé como dudaba Descartes de la realidad. Pero un amigo, cuando dije tímidamente que prefería Seagramssentenció “Te alegrarás de que se hayan equivocado”. Como un gin tonic en l vida no es nada lo tomé en la mano y dí un sorbo. Bien. Otro sorbo y reanudé la conversación con mi amiga. Pasó un ángel y la conversación se cortó. Yo salí a la puerta y casi me atropella una señorita con patines como la de Martini. La admiré y callé. Giro la cabeza y veo un burro en la calzada. Parpadeé. Y luego, detrá, ví un rebaño de cabras grandecicas, vaya… auténticos cabrones. Y más atrás ovejas con sus ternascos. Miré al vaso y pensé “esto es la ginebra morada”. Sólo había tomado una cerveza hacía dos horas, peso más de cien kilos y con un sólo cubata estaba viendo visiones…

Juan, el dueño de la Cepa, que es de Navaleno, gritó “la trashumancia, esto es la trashumancia”.
Me serené. No veía visiones. No estaba haciendo un tripy. Era un pequeño rebaño de Herrera de los Navarros (hola Genoveva Crespo) que se desplazaba hasta Formigal. Era emocionante ver que semejante paliza andando se la daban unos pastores que querían que sus ganados pasten las mejores briznas de yerba del Pirineo y beban las mejores aguas de deshielo. Y luego al plato.

Estoy de pijos gastrónomos hasta la coronilla, pero les voy a dar un consejo. Si queréis comer unas de las mejores carnes de cordero posibles subid al Refugio de la Renclusa, pasado el hospital de Benasque y allí Antonio que es guía de montaña y ganadero sube en primavera una punta de ganado que pasta a más de dos mil metros de altitud y su mujer los va guisando al horno para los montañeros hasta que se acaban los corderos y los excursionistas. ¿Tortilla de patata desestructurada? ¿Vapores de caviar de melón? No, gracias. Carne criada con esmero y guisada con sensatez. Y sobre todo el gran complemento de la Gastronomía: la buena compañía.

Hasta los años setenta las mujeres burguesas de casi todas las edades solían utilizar un minúsculo pañuelo de tela de batista que guardaban en el elástico del puño de la rebeca. Servía para enjugar, ora una lagrimilla de cocodrila , ora un estornudo. El caso es que para su tamaño demasiado servía…
Pues bien: la Red Web también es un pañuelo. Lo cuento en corto. Una amiga me dice que venden una casa, una hermosa y grande casa. Quedamos con el dueño, desconocido paa mí y tras media hora de ver la propiedadme dice: “el caso es que yo te conozco”.- Es posible porque he tenido un trabajo muy de cara al público.- No, no, te conozco de un blog de Zaragózame.
Y en esto me recita los argumentos de los últimos editados. Pensé que era una broma. Pues no. Te mando un saludo, querido lector. La casa , según dije a la intermediaria, era muy grande para mí, pero aquí , en éste humilde blog me tienes.

P.D. ¿Que qué es una “rebeca”. Otro día lo cuento.