Zaragozame

Cerré mis ojos y abrí mi alma…
Pasó la brisa antigua de la memoria.

Recuerdo el sonido de una súplica noble.
Recuerdo que hasta la luz se inclinaba en su presencia…

¿Quién llama a mi puerta?
¿El corazón del mundo?
Caí, me abandoné, adoré, agradecí…

¿Qué te pasa?

Viejo, cansado y sin latidos nuevos, el alma de los momentos pidió permiso, abatido su tiempo, para pasar y acabar en la paz de un olvidado rincón de mi alma.

Dispón de mí; yo te aliviaré.
Ven y alcanza el final como empezaste: solo.

El viejo corazón se arrastró herido, hacia la oscuridad y se quebró asustado, esperando la muerte.

No dijo nada, se apagó en silencio como sólo los héroes cobardes saben irse.

No me atreví a turbar su sueño…
Cuando un arco iris de luz esmeralda brotó de su vientre supe que el corazón del mundo pertenecía ya a la leyenda inmortal de la tierra.
 

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Sucederá así:
Vendedores de aire te ofrecerán la avaricia cotidiana: televisión hervida, pequeños seres, máquinas para pisar, ordinarios manjares de piel, agua de fregar, detritus excelsos, grasa adelgazante, baba de caracol, baba de perro, esencia de baba, Alí Babá y los Cuarenta Banqueros…

¡Cómo hastío el pegajoso aroma del comercio-pesebre en que se han convertido las cacareadas sendas del progreso!

Rompe el cascarón de lo habitual.
Cíñete tan sólo a la imagen que te muestro:
Humanos animales, que no desean, que no poseen, desnudos, inocentes, pertinentes. Cálidas conciencias iniciales, hierba sin dolor; silenciosos gritos de belleza.
Árboles que aman. Bucles imposibles sobre amarillos lirios. Tierra viento y trigo, aroma de fuego y de recuerdos…
Curiosos de libros, amigos, mariposas.
Dulces de libertad, papá, mamá, el albor de su pecho, el anhelo de su mano, gratitud…
En tu memoria una mirada, el consejo, la caricia de la vida.

Tengo cansancio enterrado en el jardín esperando que lo fecunde la lluvia de los días.
Y en el lagar, la sangre de una vieja pregunta intuida.

¡Hacedor! ; en mi locura, permíteme rogarte que ya basta de cordura.
Siento un dolor infinito y me duele el vivirlo sin entenderlo, sin comprenderlo.

Vosotros: muertos mugientes; dejad que los vivos desentierren a los vivos…
¡Hombres que se hagan preguntas! ¿dónde coño moráis?
 

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Un comienzo es un momento muy delicado, el primer paso determina el último, la dirección escogida nos conduce hacia destinos completamente distintos, un comienzo posee en sí mismo el final…

El maestro de arena me hablaba en estos términos el día en que lo conocí, sentado en el montículo de tierra, cubierto de hormigas y de polvo de olvido…

Soy peregrino –me dijo- retorno a Aráis, el planeta desierto…mi hogar.

Todos somos peregrinos; retornamos a casa.

Siempre poseemos en lo más profundo de nuestro corazón un lugar al que llamamos “hogar” siempre, ese lugar, queda enmarcado en los brumosos recuerdos de la infancia…

Un comienzo es un momento muy delicado, afróntalo siempre con el espíritu del guerrero antes de la batalla, permanece atento a la silenciosa tensión, como una trémula piedra al borde del abismo, cuando des el primer paso, cuando el límite hayas traspasado, cuando te lances al vacío, abandónate y entrega tanto tu vida como tu muerte, y cae, abandona… vuela con alas minerales, el futuro es incierto, pero el presente es real y en él todo es posible.

Soy un Fremen, un maestro de arena, nací en Aráis hace mucho, mucho tiempo…
 

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He intentado en un sólo post incluir el mayor número de crónicas que he sido capaz de localizar. El único mérito del mismo, si es que tiene alguno, ha sido localizarlas y enlazarlas para vuestro disfrute. Los amanuenses hacían verdaderas maravillas “copiando”, ahora lo tenemos algo más fácil desde el teclado. Gracias a todos por “regalarnos” vuestras vistas de las obras.
 

alasdeplomo.com/2008/03/31/algunas-cronicas-de-las-obras-de-la-ex